se as palavras tivessem facas e me cortassem os lábios, a língua, as mãos, ao tentar segurá-las na boca,
e se as facas, afiadas, ao dilacerar a carne, escondessem a dor dentro das palavras,
então eu escreveria
2.1.17
o vestido, que despi com a lentidão de quem já não espera, continua tombado no mesmo sítio, junto ao par de sapatos esguios. queria-me nas estepes de Orkhon, onde as mulheres se entregam ao vento e invocam os espíritos com as suas próprias mãos.