17.4.19

Bartolomeu pediu-me que não contasse, que há percalços que só envergonham, servem apenas para a chacota, mas eu não resisto. afinal, rir de nós mesmos é sinal garantido de inteligência, certo? 
quando nos decidimos à pilhagem de combustível, já Jolly Jumper tinha a pança a 1/4. sabíamos dos riscos, que a rapidez era ponto fulcral. quis o destino que voltasse a ganhar a má-sorte que nos acompanha, nuvem peçonhenta, e rapidamente secámos as entranhas da máquina. tentámos os assaltos a pé, mas não é a mesma coisa, de bandidos passámos a pedintes violentos, a imagem não nos agradou. foi quando Cirilo tropeçou numa dessas trotinetes irritantes, espalhadas por Lisboa, e repetiu cinco ou seis vezes o mesmo palavrão, pontapeando mais ar do que metal, que percebemos o que nos aguardava. em fila indiana, encostados ao máximo da indecência, montámos a bicha e deslizamos eléctricos pela avenida.