de

de que poeira cósmica é feito o corpo da mulher que goza infinitamente?

voltamos

voltamos a acordar cansados. o corpo junta-se à cabeça para boicotar mais um dia.
nada disto faz sentido.

apagar palavras

...

porque te queixas da solidão, se tens sempre a porta fechada?

|ah, como devorei a carne a Platão, página após página, na esperança de conseguir acreditar na imortalidade da alma. ingénua, achava que seria a filosofia a dar-me as respostas.|

o seu

o seu desejo mais forte era tornar-se invisível. existir, caminhar pelos seus carreiros, sem o olhar da urbe execrável - manadas ostentando a merda ao peito.

das palavras, fiz fogueiras.
ardi
em beijos profundos,
com febres de graus inacabados,
reais e imaginados,
todos misturados,
labaredas
que já nem sei.
da luz,
fiz-me sombra,
depois corpo enxertado,
depois cinza
poeira
e, por fim,
rascunho dos sonhos da minha mãe.
agora descanso,
imóvel,
enquanto espero pelas estrelas cadentes,
como quando era criança.

É esta condenação, 
lava ardente, 
suco, 
sémen, 
semente, 
esta inconstância só minha. 

Sonho uma morte violenta, 
a quente, 
bala na têmpora, 
carro despistado, 
cara desfeita, 
em contra-mão. 

Sonho com o vidro que me há-de perfurar 
a pele macia, 
fêmea pronta em cio, 
cadela em ladeira esquecida, 
macho alfa de alcateia, 
sonho-me liberta de mim.

DEUS

Deus não me pede nada,
mas eu culpo-o de tudo.

|in Erosão|

NÃO TE ESCREVAS

entre os mundos,

ergue-te contra

a variedade de sentidos,

confia no rasto das lágrimas
e aprende a viver.

|in A Morte é uma Flor|

mil homens,
bestas de cascos afiados,
relinchando trovões, penetrando-me, rasgando orifícios,
pântanos de sangue e de fezes,
urinando-me as feridas abertas da cara.
mil homens cuspindo-me o nojo,
derramando sémen nos meus olhos abertos,
até não haver mais círculos de fogo.
mil homens enjaulando-me,
nua, numa praça qualquer.
oferecendo a minha boca ao público animal, que zurra, na antecipação,
vendendo a minha cona a todos os mercadores,
velhos senis
que masturbam membros defeituosos.
mil homens
silvando a mesma tira de couro nas minhas costas,
nas minhas mãos,
nas minhas mamas,
noite após noite, até adormecer.

mil homens despedaçando o meu corpo, queimando o meu centro, acalmando a minha dor. 

se as palavras tivessem facas
e me cortassem os lábios,
a língua,
as mãos, ao tentar segurá-las na boca,
e se as facas,
afiadas,
ao dilacerar a carne,
escondessem a dor dentro das palavras,
então eu escreveria.